Elle roule sur le flanc, nue et moite, le halètement quelque peu exagéré. Charitable chatte de gouttière, pour ce vieux loup dont l’ego ne réclame pourtant plus d’être flatté. Arrête ton cinéma, Chérie, je suis bourré. Ca le démange, ça lui brûle les papilles, mais il le retient son commentaire, le diable usé. Conscient que la minette veut bien faire ; il aurait été tout autant agacé qu’elle ne fît pas semblant. Tout l’irrite, jusqu’à la nausée.
C’est qu’il a la saveur de sa propre mort sur le palais, Revmir, et les plus doux nectars ne le feront pas passer.
Non contents d’avoir limé les crocs du loup, ils lui auront aussi coupé la queue.
« Sérieusement ? »
Se contente de siffler ce serpent presque sans tête, quand en plus de prendre l’éternité pour se revêtir, la belle est prise d’une soudaine envie de se recoiffer. Le mutisme et l’indifférence qu’il affiche sont pourtant clairs, elle est cordialement priée de foutre le camp, depuis déjà sept longues minutes. Silence choqué, regard éberlué.
Mal baisée, foutue à la porte et mal traitée, c’en est un peu trop pour elle. Le brosse de crins s’écrase sur le mur, et rate de peu sa gueule.
« Va te faire foutre. »
Restes d’affaires et de dignité prestement ramassés au sol, c’est encore pieds nus que la chatte rue dehors, une phrase crachée comme un mollard dans le souffle d’un claquement de porte.
« J’espère qu’ils te crèveront. »
Tu viendras cracher sur ma tombe ? S’il-te-plaît.

Le pitoyable monstre n’a qu’un escalier et un trottoir à gravir pour passer de sa planque miteuse à ce bar de merde. Vadim fait fi des surcouches, laisse les sillons des écailles entamer sa peau, à peine, abuse de la loi du foutu pour foutu et n’en a foutrement rien à foutre.

C’est un trou à rat, un mouroir qui fleure bon le vomi, la vieille gnôle et la pisse mais au moins, on ne viendra pas l’y chercher des noises. Les rares âmes amputées qui viennent dans se cloaque s’y tuer à petits feux ont trop de chose à perdre, et il les retient toutes contre eux. Alors dans l’hostilité qui le suit comme une ombre, dans cet empire en miettes où le chambranle d’une planque miteuse a comme des airs de barreaux de prison, le spectre mélancolique mais bonhomme qui le salue lui apparaît comme un miracle.
« Toujours pas mort ? »
Largue Revmir en guise de bonsoir, vieille carcasse traînée jusqu’au tabouret mitoyen, une grimace d’excuse pour la faiblesse de sa remarque. Tu m’excuseras, j’ai laissé mon esprit légendaire avec mon envie de vivre là-haut, entre des draps sales.
« La même chose que le joyeux luron. »
Hèle-t-il au barman, un sourire plein la gueule pour la méfiance qu’il voit luire dans ses yeux bovins. Une gorgée, minuscule, que seule une relative politesse l’empêche de recracher.  
« On vit nos dernières heures et c’est avec ça que tu les arroses ? »
Ca a le goût des lendemains gris et des soirées ratées.
« Putain. »
Aussi insipide que les derniers mots d’un condamné.  

 
« Ma voisine a adopté un chat et ils annoncent un ouragan d'une puissance inégalée en Atlantique Nord. »
Ironie campée aux lippes comme la tige qu'il y pend, seul nouveau dont il se fendra la gueule ce soir.
Non, les meilleurs passeurs de Moscou n'ont toujours pas trouvé un moyen de les laisser prendre la poudre d'escampette, et n'en ont du reste pas très envie. Non, leur petit génie en titre n'a pas désamorcé les puces en l'espace d'une nuit. Non, leurs contacts à travers le monde ne menacent pas les portes de la ville, parce que tout le monde se fout de sectes terrifiantes remplies de monstres qui leur faisaient déjà peur et d'extrémistes que personne n'accrédite. Monsieur est fatigué de ressasser ses échecs, comme un vieillard rappelle les enfants prodigues à son chevet et cherche à se convaincre qu'il n'a pas engendré des connards. Monsieur attend du monde qu'il laisse son héritage foireux en paix.
Alors si tu veux, je peux te parler du chat de ma voisine que je rêve de plomber au neuf millimètres tous les soirs. On peut débattre du cours des saisons et se réjouir que d'autres crèvent sous les intempéries ailleurs. Notre seul moyen d'évasion se trouve désormais dans tes veines ; la seule idée qui nous sauvera ne peut plus venir que d'un cerveau détraqué.
La tige est embrasée, le volute résiduel rejeté dans un soupir las et l'infâme breuvage ingurgité bon gré mal gré. Puisqu'une saloperie de chat et une mauvaise gnôle sont tout ce qui reste aux condamnés.
« Tu ne t'es pas dit qu'ils n'avaient qu'un moyen de le savoir ? ... Que deux personnes au monde, seulement, étaient capables de donner tous nos noms ? »
Torture pour les idéalistes, pot de vin pour les fatalistes ; en tout cas les bergers ont envoyé leurs moutons au sacrifice et il ne faut plus espérer un dernier miracle de leurs vénérables idoles.
« Malgré tout. J'aurais tué pour découvrir Son visage.. »
Soupire Vadim, d'avantage pour lui-même que pour quiconque, dans un volute opaque. Puisqu'elle doit être morte, à l'heure qu'il est. Fusse-t-elle assez folle pour croire aux belles promesses qui lui furent vendues en échange de sa trahison, ou assez convaincue pour ne rien cracher avant la torture, jamais ces messieurs ne la laisseront vivre plus de temps que nécessaire.
Les dieux tombent comme des mouches au panthéon des dictatures.

« Peut-être qu'en t'arrimant à l'avant d'une voiture bélier... »
Se rappelle monsieur qu'il a de l'humour, même aux portes d'une mort affreusement humiliante ou sur la brèche de ses humeurs malades ; même s'il se tâte, avec beaucoup de sérieux, à se foutre en l'air pour les priver du plaisir de l'abattre.
Je te garderais bien la balle, au nom de notre Amitié, mais ce n'est pas comme si elle t'était de la moindre utilité.
« On fonce dans le mur et on voit ce qui se passe. »
Il y aurait là, en plus d'une chevauchée digne des plus grands livres d'Histoire, la satisfaction purement scientifique d'une expérience folle. Force de la nature contre merveille de l'industrie, mur contre mur, indestructible contre indestructible.
« Dans ton état, tu sentiras p'tetre rien. »
Racle et roucoule Revmir, une lueur goguenarde dans ses pupilles tentatrices.
Allez, dis-oui.
Laisse nous crever en héros.
Entrer dans la légende.

La fuite la plus génialement conne de l'Histoire.

Un sourire étire les lèvres de Monsieur, bercé d'une certaine amertume, aux accusations de régicide. Il aurait aimé, peut-être, la gloire éternelle qu'un tel tour de force vous offre à jamais. Cela dit, la proximité qu'exigerait la prouesse avec Le Très Haut rentre en contradiction directes avec sa politique de non restriction.  Être si proche d'une cause qu'on en côtoie les instigateurs enflammés, c'est perdre sa vue d'ensemble, qui est le moteur des convictions de Revmir. Il veut être l'acteur d'un monde qui s'embrase, pas l'auteur d'un système stable.
« Bauer est stupide. »
Crache le monstre insolent dans un volute de fumée, sans plus de pitié qu'il n'a de prudence. De tout temps, Vadim a éprouvé un profond mépris pour les adorateurs et les convaincus - car ils sont générateurs de rigidité, ce qui est l'antithèse de tout progrès.
« Idolâtre l'Amour, pas les amoureux. »
Cultive le Message, pas le messager, et la mort d'un mendiant devient aussi tragique ou pas que celle d'un Roi. Parole de celui qui en est à son septième verre.

Mais les badineries plus absurdes supplantent les dérives philosophiques profondément nostalgiques, et c'est dans un autre sourire, flatté cette fois, que Vadim accepte les allégations de son confrère et ami. Je donnerai ton corps à la science - comprendre-là que je vendrais ta peau flasque à prix d'or en guise de gilet pare-balles.
Une conversation sur laquelle il se serait bien attardée, si les œillades répétées d'un homme pendu à son téléphone avec une discrétion discutable n'éveillaient pas l'alerte en ces temps de solidarité absente. D'un signe bref à l'égard d'Alasaïas et sans s'attarder d'avantage, Vadim l'incite à le suivre dehors par la porte arrière, soupçonnant que la clé de cette énigme simple soit une troupe de soldat ramené en échange d'une autre somme bien conséquente.
Tout se vend, hein ? Nos dérives cyniques prennent tout à coup l'air d'allégations prophétiques.

Le froid de la ruelle dégueulasse fouette le visage dénudé de Vadim, craquelant quelques écailles par ci par-là sur des chairs qui se croccodilent. Non loin de la porte arrière, un colosse, dont la barbe fournie, les tatouages et le nez cassé lui semblent familiers - le regard empli d'animosité qu'il réservait parfois à d'autres, un petit peu moins.
« Tu fais une connerie, Egonov. »
Proclame le Serpent à la silhouette qui s'est soulevée du muret pour venir les quérir, le corps inséré entre lui et celui de son ami, sans trop savoir pourquoi. C'est pas moi qui sortirait indemne d'un cassage de gueule. Mais la réponse est simple, et réside un peu moins dans un esprit chevaleresque, un peu plus dans les mesures drastiques qu'il est prêt à prendre sans de dangereuses secondes de latence. Ne m'en veux pas mais tu as des principes, et les principes hésitent toujours.
« Désolé Revmir. Un connard m'a dit un jour, le bon investissement est celui qui rapporte tout de suite. »
Note pour mémoire, garder ses conseils pour soi et son lit de mort, quand ça n'engagera que les autres.
« M'oblige pas à... »
Menace bien conduite, pourtant interrompue par un borborygme serré de douleur violente. Lame sortie de sa manche pour entailler bien profond la fémorale, dans le triangle de fragilité, dès qu'il a eu la connerie de s'approcher trop près. L'homme ploie genoux à terre, Vadim se faufile derrière avec une rapidité étonnante pour son âge, vient trancher la gorge par l'arrière sans risquer de se salir.
Quand on a pas de gilet par balles, on a la sournoiserie.

« Un connard en effet... »
Ne peut qu'admettre Revmir dans un constat placide, au cadavre qui se dresse encore sur un genou comme un fervent ploie devant les rois. La gorge béante sous les yeux du dernier spectateur atterré, envoie des feux d'artifice de sang dans l'air, les yeux de moins en moins animés le fixent, jusqu'à ce que toute lueur quitte enfin son regard. Alors seulement, le corps sans vie s'effondre, le visage encore tiède, flasque, vient s'échouer sur les chaussures d'un Alasaïas en guise de dernier spectateur.
« Ne traînons pas ici. »